domingo, 27 de abril de 2014

Meu poema, minha verdade




Não é que a culpe por ter me deixado triste
a ponto de cortar os pulsos em vão
não

Não é que te telefonar com alegria e entusiasmo
acarrete nas palavras de desestímulo de sempre
nada disso

Da vez que me entupi de barbitúricos
quando não encontrava saída para a dor
infligida na alma e fui parar numa UTI
não teve nenhuma ajuda de tua parte
a tal fim, uma vez que falas apenas a verdade

Não mesmo

A coerência social nos ensina veemente que a escolha
e responsabilidade é única e exclusivamente
de quem escolhe. ser solitário
de morte e nascimento. ninguém é responsável

Muito menos tu que conheço desde meu nascimento
embalando o berço emprestado de alguém
és um anjo que da boca só saem flores,
incentivo, motivação, conforto, solidariedade...

Da vez que o monóxido de carbono apenas me trouxe mazelas
não foram tuas palavras justas e amáveis que me afetaram
já tenho a própria vontade inata de partir
a mim é cabido a responsabilidade, já fora dito

Não é que não saibas escutar e apenas falar
tua fala sem ouvidos levaram-me para todo lado
mazelado
somente o ser que escolhe há de ser responsabilizado

Tiro
A minha própria vida
Tiro

Sou quem escolhe, não é? pois não há do que choramingar
reze ao teu deus misericordioso, reclame
faça o que sabes fazer de melhor, fale, fale, fale, fale...
até cair a língua quando o meu pó já fora varrido a eras

Pedir-te clemência já não há mais sentido
por isso as letras nestes versos 
impelido que fui a escrever
meu último espaço verdadeiro

Meu silêncio é a minha verdade 
as letras o corpo
a inspiração respira...

E, no meu poema
a tua fala é a mentira
transmutada em fumaça inerte
apenas não tem mais poder

Foi ilusão pensar que poderia escapar
de minha sina
um sonho quase tangível
desmanchado por tua porca mente

Neste espaço, sou quem determina as regras
as palavras, a verdade e a mentira
o desconforto e o confronto
da dor que me foi talhada décadas a fio

Aqui eu posso escrever que a mentira é a verdade

Verdade
Mentira

Ilusão que não faz mais sentido algum neste impasse
não desejo algo mais da vida
a verdade é a mentira

Morto não tem sina e a verdade que te anima
o dinheiro
será teu pior pesadelo
quando ficares rica com a minha morte. 



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