Fina linha

Linha tênue que separa
o novo do velho,
o vivo do morto,
e o espírito da alma.

Linha grossa encontra um verso
ou o verso encontra uma linha grossa
não importa! O que é importante
Está guardado, aguardando.

E eu me resto aqui sonolento,
quase indo para minha choupana,
onde não entra ninguém,
nem o galo pra acordar o dia.

Jaula privada

Leão de fogaréu flamejante

Aguarda complacente sua hora.

Presa inerte e passiva ali diante

Rugido algum faria ir embora.

Gazela despelada ainda vê,

Pois os olhos lhe foram preservados,

Não havendo terror ia correr...

Dentes em chamas, na boca, cerrados.

Predador não teria chance alguma

Se o pavor ali não fosse anormal;

Bastaria abrir uma porta, uma!

E a vida voltaria a ser igual

O medo dissipado numa bruma;

No entanto é só um sonho tolo e irreal. 

Meu poema, minha verdade

Não é que a culpe por ter me deixado triste

a ponto de cortar os pulsos em vão

não

Não é que te telefonar com alegria e entusiasmo
acarrete nas palavras de desestímulo de sempre

nada disso

Da vez que me entupi de barbitúricos

quando não encontrava saída para a dor

infligida na alma e fui parar numa UTI

não teve nenhuma ajuda de tua parte

a tal fim, uma vez que falas apenas a verdade

Não mesmo

A coerência social nos ensina veemente que a escolha

e responsabilidade é única e exclusivamente

de quem escolhe. ser solitário

de morte e nascimento. ninguém é responsável

Muito menos tu que conheço desde meu nascimento

embalando o berço emprestado de alguém

és um anjo que da boca só saem flores,

incentivo, motivação, conforto, solidariedade...

Da vez que o monóxido de carbono apenas me trouxe mazelas

não foram tuas palavras justas e amáveis que me afetaram

já tenho a própria vontade inata de partir

a mim é cabido a responsabilidade, já fora dito

Não é que não saibas escutar e apenas falar

tua fala sem ouvidos levaram-me para todo lado

mazelado
somente o ser que escolhe há de ser responsabilizado

Tiro

A minha própria vida

Tiro

Sou quem escolhe, não é? pois não há do que choramingar

reze ao teu deus misericordioso, reclame

faça o que sabes fazer de melhor, fale, fale, fale, fale...

até cair a língua quando o meu pó já fora varrido a eras

Pedir-te clemência já não há mais sentido

por isso as letras nestes versos 
impelido que fui a escrever
meu último espaço verdadeiro

Meu silêncio é a minha verdade 
as letras o corpo

a inspiração respira...

E, no meu poema
a tua fala é a mentira

transmutada em fumaça inerte
apenas não tem mais poder

Foi ilusão pensar que poderia escapar

de minha sina

um sonho quase tangível
desmanchado por tua porca mente

Neste espaço, sou quem determina as regras

as palavras, a verdade e a mentira

o desconforto e o confronto

da dor que me foi talhada décadas a fio

Aqui eu posso escrever que a mentira é a verdade

Verdade

Mentira

Ilusão que não faz mais sentido algum neste impasse

não desejo algo mais da vida

a verdade é a mentira

Morto não tem sina e a verdade que te anima

o dinheiro

será teu pior pesadelo

quando ficares rica com a minha morte. 

Expectativas

Suspeitou desde cedo não viver.

Ganhar números para ser alguém,

Juntar-se a outros para apreender

A humanidade em códigos, amém.

A vida era sentida sem sentido.

Talvez não fosse Vida, mas sim morte.

Viver morto como um nauseabundo

Junto com vivos-mortos, mesma sorte.

Expectativas que não pertenciam

A ninguém além do que é esperado.

Há de viver, ter; não olhar pro lado!

Alguém tem de morrer para manter

A vida que não é Vida existindo...

Só restam horas para se Morrer.

Como?

Tela de Bianchetti

Sardônico sorriso com bruxismo

Teus dentes caem como grãos de arroz,

Não há dor maior que o teu niilismo

Já não sabes se é teu fim atroz.

Punhos serrados com testa franzida,

Goela seca pela aleivosia,

Estóico dromedário da tua vida,

Corcunda prenhe de tua teimosia

Lutar já não consegue, moribundo!

Pedir ajuda já não tem ouvido.

As drogas já não mais surtem efeitos.

Como chegou até ali sem dentes

Com a cara de um ser bicho sem sementes?

Insana sanidade sem direitos.

Viagem

Na penumbra de calafrios em seu quarto,

O ser solitário pressente o inominável.

Ânsia de ser ouvido

Com a voz embargada.

Grunhido estampido,

Cigarra entalada.

Ninguém lhe estende a mão!

Nem amigos de eras atrás,

Muito menos afetos de paz.

Esmorece calado com o tempo em vão.

Desejo,

Carência,

Sentimento.

Tempo!

Deixou-se deixar de ser

Cortou-se em busca de ter

Farrapos de um ser que sofre,

Com olhos críticos, a estrofe.

Resta algo a dizer,

Sempre há.

Não vá,

Fica!

Mas o querer não interfere!

Vão-se os anos nos vincos da face,

Nos dentes que caem um tanto precoce,

Cabelos ralos e brancos consoantes a febre.

Ainda na escuridão do quarto,

Algo escorre denso além do cotidiano.

Devaneios de ser ou não ser,

Não foi e não será, ter ou não ter...

As asas da esperança arrepiam suas costas,

Brilho vivo que aos poucos se afasta em cotas.

Amanhece,

A luz retorna,

E anuncia:

Jaz um corpo ao chão.

E, num traço roto,

Foi-se.

Visitas

Fotografia de Alex Melo, todos os direitos reservados

Quando tu vieste

Pensei que não fosses

Quando tu saíste

Pensei que não voltasses.

Se um dia me levares

Acorrentado ao meu banco

Não me tragas de volta

Se uma noite não me procuras

Deitado em sono profundo

Não me acordes e me deixes

De tudo que posso ter apreendido

É que não adianta não te querer

Tu vens quando bem quiseres

Fazes o que bem entenderes

E eu, uma marionete em suas mãos sem dedos.

Da dor à morte

A dor irradia do coração

Direto para a alma um tanto assustada;

A energia sutil está alterada

O corpo fica inerte sem tesão.

Resta ao ser jogar-se aos urros no colchão

Enquanto a ignorância estampada

Aponta-lhe a palavra retesada

De visível e triste incompreensão.

Do primeiro sintoma ao derradeiro

Sessões de terapia e comprimidos

Amigos que vão e vem num berreiro.

A dor dá tréguas para os mais contidos

O alívio se apresenta passageiro

A morte surge nos sonhos queridos.

voo

Os sonhos foram os primeiros

Os fios de marionete os derradeiros

Filme registrado rápido passado

Na frente da mente demente

Até esfacelar suas pulgas no solo

Artrópodes em pensamentos de dolo

Choro não se ouve, grito não se escuta

Dor não se sente, palavra não é injusta

Voo preciso, cérebro retorcido

Neurônios debatendo-se como peixes

Sinapses em diminutos arrotos

Acabam, Tum, Tum, junto com a batida

Vítima da depressão

Ou apenas um vilão?

Descaminho

Sangue na derme

Cortada por verme

Escorre fugaz

A vida se esvai

Larvas ácidas

Escalpo suturado

Veneno, voo, tédio, vacina, sina

Fantasmas em correntes por eras

Distorcem a visão das feras

Magrelas esquálidas

Pulso na pulseira

Que cai da cadeira

Sim, não, sim, não

Talvez?

Reminiscências

Reticentes

Exclamações

Dementes

Vulto

Doente

Doi

Doi

Doi

Doi

Foi! 

Da sacada

Fotografia de Alex Melo, todos os direitos reservados

Com a participação de Saulo Almeida no último terceto

Da sacada, vejo os transeuntes

Tagarelices e gestos frívolos

Escondem sua solidão antes

Que a morte desperte a foice, tolos!

Adornados com as máscaras duras

Usufruto conseguido da sorte

Couraças presas em perucas

Ricas ou pobres, guardada morte.

Desde o pulo daquela sacada,

Morri para o costumeiro dado

Rolado pelo Tempo sem fada.

Nascimento urge em silêncio tato

Moscas vis-à-vis o nauseabundo

Fantoche cego mundano em vida. 

Hipertensão

Acordado após um belo sonho

Vira na cama à procura de algo

E encontra o vazio.

Desperto e um arrepio medonho

A cama era um caixão largo

O nada preenchido tardio.

Fora feliz e alegre,

Fizera bons amigos,

Tivera filhos e amante.

Quase não adoecera em febre,

Galgara facilmente cargos,

Poupara dinheiro em conta corrente.

Uma vida simples e comum.

Ser ordinário moldado à sociedade

Nada dele jazia ali, só o corpo.

Começa então a dor de um,

Depois outro e, logo, todos em paridade

Mexeram o inerte ser junto ao trapo.

Trapo em dor que viria a ser o homem,

Desconjuntado como um bebê,

Começaria a aprender a andar.

Teria mais uma chance, dada ontem

Momento em que tentara se conter,

Viveria sua própria vida, não sem sequelar:

Hipertensão!

Cristiano Melo, 01 de Agosto de 2010.

Morte

(Interior da Roda da Vida, tanka do budismo tibetano: a serpente, o galo e o porco simbolizando
desejo, falta de controle de si e ignorancia, dando movimento ao ciclo) 

Desde a fecundação estamos mais próximos da morte.
O medo acompanha o ser desde seus primórdios,
Não há o que fazer da biológica sorte

Alguns sábios a gozam sem remédios.

Há mortes em vida, da mãe que perde sua cria,

Da violenta consciência da ilusão,

Do calvário exposto da mazela social,

Da falta de solidariedade de um beco fraterno.

O ciclo já é fechado em circuito

Nasce e morre, a despeito de seu medo

E angústia, pressão que aumenta sem intuito.

Impressão dissolvida da alma no feudo

Tempo impassível a descolorir o morto,

Jaz a morte para um recomeço estrelado.

Cristiano Melo, 30 de Julho de 2010.

Vida e Morte

A bruma densa em que se encobrem os tesouros

Não poderia ter luz mais forte para encontrá-los

Que a própria vida, a existência na insistência

De viver a busca incessante do dourado sagrado.

Não se lhe dá de graça, pela sua graça

Espia por entre a bruma o esperado

Guarda firme o precioso encontrado

Continua a procura de mais da vida esparsa.

Se de cansaço senta e esquece

Diligente esteja para não seres roubado

Pois de vida vivem os vampiros.

Coragem! A mudança não fenece

Mosaico de tua vida untado

A morte te vê por entre os espinhos.

Cristiano Melo, 01 de Fevereiro de 2010.

Vida e Morte

Ter medo da vida,

Mesmo sendo querida

É estar congelado, imobilizado.

Mexer-se causa espanto,

Como um boneco pode se levantar?

A vida cobra de seu canto.

Deixar de ser boneco

Lambuzar-se de vida

Mesmo com temor de pronto.

Eis o início do medo da morte.

Cristiano Melo, 22 de Janeiro de 2010

Il y a quelque chose?

Nascer, ter o cordão umbilical cortado,
Sentir a gengiva romper ao dente pontiagudo,
Engatinhar e fazer as concavidades da coluna
Cair e levantar, ereto com hematoma.

Compreender os sinais e seus significados,
Do adulto que ri, do que enfurece, do que bate,
Coletivizar com outros estranhos, produção em série
Aprendizado escolar, confusos alfabetizados.

Os dentes começam a cair e outro mais pontiagudo
Toma o seu lugar, ninguém para explicar
Mas sempre um adulto para lhe humilhar.
Tire seu dente sozinho, é o ensinado.

A adolescência é das mais complicadas,
Não se tem referências, nem paciência
Cabeça na parede, batida pra compreender
O que fazem os adultos além de beber?

Cobranças de seu desempenho escolar,
Não adianta pensar em algo além do vestibular
Que seja algo com status, batem os adultos
Cobertos de razão mesquinha, não solidários.

Dizem que o amor permeia até aí o laço familiar,
Agora, são seus afetos pessoais, suas conquistas,
Profissionais e amorosas, casar e filhos ter,
Refletir criticamente não é encorajado.

Adulto se torna? Com medos e ansiedades
Sem saber de onde vem, nem o que fazer
Além de ficar quieto na rede, com o sorriso estampado:
Sorria, a vida é bela! Dizem...

A mulher, da mesma escola, lhe trai,
O trabalho, não escolhido, lhe adoece,
A vida que dizem, não é a sua.
É o caso de se perguntar: quem sou eu?

E a vitrine de alguém bem sucedido,
Finalmente se parte, doenças surgem
Dinheiro nenhum cura a ferida
E a sua única amiga: a morte.

Esta é a sina do homem mediano,
De classe média, que classe?
Tomar comprimidos para viver,
Ou, finalmente descansar...

Cristiano Melo, Julho de 2009

O caminho

por do Sol em Fortaleza, no alto mar

Cambalear errante por entre linhas escusas,
Tatear o lado escuro penetrante,
Sentir o cheiro da vida e da morte.

Questionar o inquestionável,
Saborear a fruta do conhecimento,
Eriçar o pelo com frio na espinha.

Solucionar questões e abandoná-las,
Escutar passos de seu humano vizinho,
Observar o horizonte e o início.

Estar no caminho da vida e da morte
Ser o que se é
Nadar contra a maré.

Cristiano Melo, 02 de Junho de 2009.

Temor

Temer o fim do amor que lhe arrouba o afeto
Nada traz à sua liberdade de concreto.

Temer a dor na carne lancinante
Não aplaca a sensação perpetrante.

Temer a despedida impregnavel da lágrima jocosa
Não limpa a saudade por si consutosa.

Temer a morte do ser querido
Não a afastará do ato consumado.

Temer o passado e o futuro
Não traz paz ao presente.

Se à propria sorte lhe é reservado a morte,
Não há consistência no temer!


Cristiano Melo, 01 de Setembro de 2008