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Este beija-flor
Carrega-me qualquer dia
Para onde ele vive

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Esforços de ser

Nunca trouxe paz -------

No outono vá-se com as folhas

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Todos sabem disso
Nada é mais solitário
Do que sua morte

O Rugir do Silêncio

E eis que a prisão neste mundo

Deixa-me incompleto e mudo

Se o silêncio fala demais

Moribundo, o meu hurra; ruge.

Com celas de pétalas dos rosais

A encarcerar tudo ao redor, foge!

Tudo dentro do silêncio que me come

Devora e destrói o que não se constrói

A alma não está mais incólume

Sem aquela estória de sentir o coração.

E eu, meu bem, já morri

Não me procures mais

Já me fui, corri

Para além do cais.

Soneto da carne

Das pessoas, gosto das que voam.

Suas asas fantásticas de fadas,

Serafins ou querubins como queiram;

Disfarçam a ajuda nas escadas.

Das pessoas, prefiro aos ditos loucos.

Varridos ou não de onde vivem poucos

A verdade está por lá, não é fácil,

Encontrar em ambiente tão grácil.

Aprenda a voar por sobre as coisas ditas.

Seja louco varrido da pasmaceira

Que é a vida com reta certeira.

Quiçá encontre afinal o que gostas

Ser com suas próprias abas sem beira e

Sonhar de olhos abertos pelas frestas.