Na minha vida
não há espaço 
para não 
haver poesia.

E, mais no futuro, irá
olhar pelo ombro
e ver que terá
de aceitar
o tombo
no mês de Outubro.

Nos dias de hoje

A pressão de ser
causa uma depressão
aparente ou não
mesmo que não queira crer,

E o tamanho dela
depende do que
se expôs na janela
antes do baque.

Incompleto soneto

Não venho falar de coisas bonitas...
A minha tentativa inata é pensar
Para além das palavras benditas,
Rimas que poderão te fazer corar.

Eu venho falar de duras verdades
Guardadas no silêncio maldito
Em que se esconde nossa sociedade, 
Sem espaço para o amor distinto.

Falta-me a coragem!

Liberdade

O claviculário de minha sorte
não guarda mais nada além da morte,
das portas cerradas nesta prisão
que me acercou n'algum corrimão.

Quero poder sair
mas a jaula está aí,
aqui, que seja,
pois nada viceja.

E as palavras que eram livres
agora se tornaram tristes
remendos de grafite em papel
arranhando em conhecido parcel.

Náufrago em letras sem portas,
que inspirariam algo, abertas.
pois que de metáfora
fiz-me de uma pequena ágora.