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Amigos eu tenho
Triste assisti os que tive _________
E nunca tivera

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Calor do verão

Amanhece para todos _______

Não se irrite mais

O silêncio do vazio

Abriu a porta, rápido e certeiro.

Empurrou-a por trás de si e a trancou:

Silêncio do vazio, altaneiro!

Ela já não estava lá e chorou.

Colocou sem pensar as roupas na máquina,

Sabão em pó mais um amaciante.

Na panela de barro alguns legumes

Bastante água, temperos e o arroz.

Brincou cansado com a sua cadela

Junto ao espaço da bagagem dela,

Foi deitar na varanda em sua rede.

De lá fitou o mar, os olhos dela.

Tudo ao redor numa saudosa aquarela;

Ouviu um bem-te-vi, sorriu e dormiu. 

Expectativas

Suspeitou desde cedo não viver.

Ganhar números para ser alguém,

Juntar-se a outros para apreender

A humanidade em códigos, amém.

A vida era sentida sem sentido.

Talvez não fosse Vida, mas sim morte.

Viver morto como um nauseabundo

Junto com vivos-mortos, mesma sorte.

Expectativas que não pertenciam

A ninguém além do que é esperado.

Há de viver, ter; não olhar pro lado!

Alguém tem de morrer para manter

A vida que não é Vida existindo...

Só restam horas para se Morrer.

Não!

Dói mais ter vivido e ser surpreendido

Por doença fatal, que nunca ter conhecido

O que vem a ser alegria e ser alguém ativo.

Não, não há beleza em ter vivido!

E, agora um ser bandido, isolado.

Nossa sociedade não quer doente,

Triste ou moribundo, demente.

Apenas o que se encaixa no quadrado.

Depois de tanto viver, conhecer o mundo;

O desapego se torna tortura ao olhar um conhecido

Com status de amigo que te vê como estorvo,

Ou não vê. Não quer nem pensar em esquecer seu Volvo.

Como fitar a impermanência em uma cadeira de rodas

Quando há pouco nadava em oceano aberto?

Poderia até meditar em suas lembranças amadas

No entanto, os joelhos doem e teu “amigo” desliga o telefone por certo.

Não! Não há beleza alguma em ser eletrocutado

Contido por drogas inúteis

Internado por motivos fúteis

Fazer quimioterapia até seu óbito.

Se estes versos saúdam a revolta

É o pouco de conforto que se encontra

Nas letras e palavras, não nas pessoas,

Cada vez mais ausentes nas garoas.

Não! Não há uma inteira vida em terapia

Décadas de meditação por um mundo melhor

Compreensão de que o outro só dá o que tem na veia

Que possa alterar a revolta e o estupor, muito menos a dor!

De ter vivido, muito bem. Muito. E de repente

Cabum! Doenças que te remetem a sarjeta

De onde talvez, isso poderia ser um consolo renitente,

Nunca estivera em outra saleta.

Não!

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Crisálidas não
Protegem das intempéries ________
Borboletas morrem

Beco sem saída

Acordara ali sem saber onde estava. Lembrava que havia tomado comprimidos. Muitos. Cortado veias e artérias nos braços e pescoço. Já estava apagando quando ainda tentava encontrar uma artéria, mas o máximo que conseguiu foi achar uma arteríola, não suficiente para ajudar no seu intento. O que poderia levá-lo a morrer era a falência renal causada pela overdose de comprimidos para quimioterapia e outras drogas. Pelo que percebera acordara no inferno. O primeiro pensamento mais claro foi “merda, quem se suicida vai mesmo pro inferno. E ele, o inferno, existe. Porra!”. Numa espécie de cama com colchão de um milímetro de espessura quando muito e um calor de matar, dormiu. Foi acordado por alguém de jaleco branco para entrar numa fila com outros moribundos e tomar uns comprimidos estranhos de formatos, tamanho e cores variados. Muitos. Como chegou até a fila e conseguiu ficar em pé é um dos mistérios que não seriam desvendados ali, palco de muitas coisas estranhas. Afinal para que tomar comprimidos no inferno? Escutava gritos, gemidos, grunhidos, latidos e o suor escorrendo exalando mau cheiro. Quanto tempo estava ali? Horas, dias, semanas? Noção de tempo era privilégio que não ousaria. Afinal estava pagando o que fizera. Quando conseguiu erguer os olhos por conta de um berreiro de alguém, conseguira ver seus braços ainda cheios de sangue. Isto lhe deu certo alívio, pois o tempo afinal lhe era mostrado. E, com certa acurácia no sentir, fora aos poucos percebendo que ainda estava vivo, mas ainda assim numa espécie de inferno. No exato momento que descobriu ou ainda desconfiou estar vivo, alguém mijou em seus pés, para logo em seguida outro fazer o mesmo na cabeça. Não conseguia se mexer. Apagou de novo. A mistura do suor e mijo já não importavam mais, era o cheiro do lugar. Sem ideia de quanto tempo ficara ali sendo que as únicas coisas a lhe levantar eram, a maldita hora de tomar aquelas drogas e para descer e comer. Descer. Era ou não era um inferno? Talvez um purgatório onde não se conseguia comer nada, sem fome, sem vontade de fumar. Sem vontade. Mais mijos se seguiram junto com merda desta vez. Ainda não conseguia reagir e acreditava merecer aquilo. Já não sabia se tinha febre ou o calor que lhe era o termômetro dando a temperatura. Pensamento algum conseguia se fixar, apenas o básico e olhar para o que acontecia. Brigas pela comida que deixava no prato. Perseguição por ser forte para eles que eram muito magros, baixos e sem dentes. Para eles talvez representasse uma ameaça. Por isso mesmo sofria agressões e ameaças. Mijadas e cagadas dia e noite. O homem do jaleco branco apenas ria, não saberia dizer se pelo fato em si ou por não conseguir falar palavra alguma, completamente mudo. Tivera mais uma prova de que provavelmente ainda estava vivo quando recebeu uma carta de sua mãe com algumas frutas, imediatamente devoradas por aqueles seres sem dentes. Poderia se perguntar como eles conseguem mastigar maçãs sem dentes. Mas a carta que importava. Nela lera uma angustiante dúvida sobre tudo, talvez mais que pudesse ter. Lá também havia algo que queria responder, escrever para ela, mas o homem do jaleco branco perguntou para quê? Além de não conseguir falar, não podia escrever. Só podia ficar deitado sem descer para comer, mesmo obrigado por uma mulher de jaleco branco, e aguardar a próxima mijada ou o cuspe no copo que não lhe pertencia.

Uma vez conseguiu ir ao único banheiro no lugar, utilizado por lá saberia dizer quantos desdentados. Começara a se molhar para tirar o cheiro de mijo. A água era fraca, não conseguia ficar em pé e, quando um desdentado o viu, chamou outro que chamou mais um e logo havia uns dez desdentados no tal banheiro. Fora mordido, derrubado, espancado, surrado. Esperma era o novo mijo. Não via mulheres desdentadas ou não até ali. Apenas a de jaleco branco, talvez a cozinheira. Após este episódio, era o primeiro da fila para tomar as drogas que não lhe deixavam pensar. Passara a ser acordado por brasas de cigarro. Algo como um esporte local, talvez por ser o único com dentes. Merecia aquilo tudo. Algum pensamento veio e estava em dúvida, aquilo era o inferno, era o purgatório ou estava vivo em uma instituição de doentes mentais? Mas logo era hora do homem do jaleco branco, mais drogas. Sem pensamentos. Sem fome. Sem nada, além de esperar a morte. Afinal não era o que queria no começo? Do que reclamar? Que fosse logo. Que cortassem sua garganta a qualquer hora. Que arrancassem sua pele quando fosse ao banheiro. Que dessem uma overdose do comprimido caramelado laranja.

A carta de sua mãe o mantivera por algum tempo são, se é que se poderia afirmar tal coisa. Aprendera que a esperança era algo tão inútil quanto rezar para que algo ou alguém o salvasse. Nada poderia mudar aquilo. Levasse o tempo que fosse. Ficaria ali, comendo o pão que o diabo amassa todo dia para quem merece. E por merecimento, comeria todo dia este pão, fazendo cara de alegria para não ter que comer mais. Os desdentados não o esqueciam nunca. Faziam parte do todo que era aquele inferno. Estivesse ele vivo ou morto. Ali era um inferno. E, fatalmente aconteceu. Não teve retorno. Os dentes começaram a cair e então começara a mijar onde bem entendesse. 

A aleatoriedade do caos

American Horry Story, 2013, FOX

A aleatoriedade do caos

Enquanto alguns vivem sem surpresas

Outros sofrem tragédias

Nada além do aleatório

Pode ser você

Pode ser eu

Qualquer um que esteja vivo ou vivendo

Tragédia! Caos! Vida!

O que seria tragédia para alguns

Nada mais é do que um sorriso amarelo para outros

O sorriso amarelo para quem sofre de vida

Nada mais é que culpa-cristã, hipocrisia...

A vida e o caos não são o que se costuma chamar destino

É apenas causalidade, sorte

Ninguém nasceu para grandes feitos

Tampouco para sofrer dores extenuantes sem cura

Apenas a aleatoriedade do caos

Com isso dito, sente-se melhor caro leitor?

Não, claro que não!

Então se sente

Viva o que há de ser vivido

O prato já não está servido

Sente-se!

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Agorafobia
Bicho preso na gaiola ________
Ninguém que se importe

7º BookCrossing Blogueiro

Caro leitor, mais uma vez participo, divulgo e convido do/ao BookCrossing Blogueiro capitaneado pela queridíssima Luma. A ideia é simples, solte um de “seus” livros em qualquer lugar público e escreva que este livro está ali para ser lido e depois deixado para ser encontrado e lido por outra pessoa e... Dar asas ao livro para encontrar leitores. Ler é uma aventura, o livro também pode viver uma. Pratique o desapego e participe do 7º BookCrossing Blogueiro e para deixar ainda mais interessante, fotografe a sua “soltura” e poste na página do Face Book ou no blogue da Luma. Já tenho ideia do que irei libertar desta vez. Lembrando que o período desta edição será de 8 a 16 de Novembro de 2013. 

Interlúnio

imagem de American Horror Story, FOX 

Coligia chorrilhos de contrição

Lançados aos ladrilhos macambúzios.

Compungir-se de feitos, ora não!

Quebrantar tinos ditosos, ora vazios!

Amedrontado por fantasmas,

Por humanos, por micro-organismos,

Por células, genes, enzimas...

Regozijava-se em pular abismos.

Ciclo ininterrupto da vida é

A raiz de seus infortúnios.

Interrompida fosse, como em interlúnios,

Poder-se-ia caminhar com o próprio pé.

Parar ou continuar, eis aqui um impasse!

Se vais ou não sustentar suas escolhas

Malditas ou não, seria bom que chorasse

Pela sórdida mão estendida cheia de bolhas.

Pudesse fugir, para onde iria?

Vermes acompanham de perto

A hora de refestelar-se com alegria

Daquela alma perdida por certo.

Pudesse gritar, quem ouviria?

A família pronta para te internar?

Ou o cachorro lambendo a virilha?

Nada que faça irá modificar.

Pudesse morrer, morreria.

Sem o tempo no teu calcanhar

Nem a lembrança da selvageria

Que é tentar o outro aceitar.

Passo!

Diagnóstico

Algo de estranho começa a acontecer.

As pernas já não te levam para onde queres,

As mãos entortam os dedos quebrados em halteres,

A coluna dói e finda por endurecer.

De súbito, nem sabes como, muito menos quando;

Já estás a receber veneno na veia para melhorar.

Veneno! Este é o tratamento daquilo estranho a lhe dar

Melhora de um lado, piora do outro, um espanto.

Trôpego, tropeçando nas pernas recebe o diagnóstico:

Letras, números e uma doença com nome impronunciável...

E a pergunta na cabeça zonza, de que serve o nomeável?

Alívio ou cura não existem para algo deveras fatídico.

Incurável, grave, autoimune e tens que aprender

A aceitar que terás de tomar veneno o resto da vida.

O que lhe sobra dela, até o anoitecer,

Quando a morte talvez lhe cure a ferida.

Talvez! 

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Em dias de lágrimas
Sem canto de sabiá _______
Espere o verão

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Sabiá presente
Fora voando contente ______
Caiu numa rede

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Brilhoso casulo
Protege o processo ____________
Só vivendo para saber

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Em suas divagações
A vida é amostra ________
Tudo é ilusão

Meus amantes

Meus amantes possuem algo em comum:

Ficaram no passado! Olho em frente,

A linha do horizonte tem mais nenhum

O presente te empurra pra adiante.

Momentos em retalhos são mosaicos,

Fragmentos de frágil habilidade.

Passados se transformam paranoicos,

Em grande estupor de felicidade.

Hora de deixar páginas em branco!

Reaver o sentido da esperança

No agora que está bem pelo seu flanco.

Novos amores sem uma lembrança,

Num futuro sem muito solavanco,

Virão pintando com perseverança.

Ilusões renitentes

Quantas vezes se pode aventar enganos?

Há um número definido para tal feita?

E mais, quantas indagações lhe são pertinentes?

Tendo-se passado algumas décadas com panos

Em venda nos olhos no intuito de ter por certa

A vida e realidade no bojo acurado, renitentes.

Pulsa

Pulsa

Pulsa

O que exatamente?

O coração bombeando o sangue

Ou outra coisa mais sutil?

Pulsa

Pulsa

Pulsa

Na sobrevivência do ser em meio ao labirinto de viver

Algo se perde, tanto se encontra e mais se enxerga

Salutar perder e se encontrar, com a certeza de não se ter

Quisera que suas quimeras pudessem lhe tornar pirâmide

Parabólica de energias incompreendidas na verga

Quanto mais se acredita encontrar mais se fica distante

Pulsa

Tum Tum

Pulsa

Tum Tum

Far-se-ia carne onde espaços vazios são criados

Onde se deixa pulular de propósito ingênuo

Os encontros que lhe são tomados

Tem-se amor, paixão, raiva, rancor, e tudo o mais no coração

Vai-se feliz, cambaleante, tropeçando em si mesmo

A vida pulsa e é assim. Nada além.

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Barata marinha
O Tatuí vai e vem____________
Tarde ensolarada

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Este beija-flor
Carrega-me qualquer dia
Para onde ele vive

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Esforços de ser

Nunca trouxe paz -------

No outono vá-se com as folhas

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Todos sabem disso
Nada é mais solitário
Do que sua morte

O Rugir do Silêncio

E eis que a prisão neste mundo

Deixa-me incompleto e mudo

Se o silêncio fala demais

Moribundo, o meu hurra; ruge.

Com celas de pétalas dos rosais

A encarcerar tudo ao redor, foge!

Tudo dentro do silêncio que me come

Devora e destrói o que não se constrói

A alma não está mais incólume

Sem aquela estória de sentir o coração.

E eu, meu bem, já morri

Não me procures mais

Já me fui, corri

Para além do cais.

Soneto da carne

Das pessoas, gosto das que voam.

Suas asas fantásticas de fadas,

Serafins ou querubins como queiram;

Disfarçam a ajuda nas escadas.

Das pessoas, prefiro aos ditos loucos.

Varridos ou não de onde vivem poucos

A verdade está por lá, não é fácil,

Encontrar em ambiente tão grácil.

Aprenda a voar por sobre as coisas ditas.

Seja louco varrido da pasmaceira

Que é a vida com reta certeira.

Quiçá encontre afinal o que gostas

Ser com suas próprias abas sem beira e

Sonhar de olhos abertos pelas frestas.

Simples

A sorte trouxe amarguras

Do fundo onde te seguras

Beber a água do futuro

É mais que saltar um muro.

HORAS QUE SINTO FALTA DE MORAR EM BRASÍLIA

(ONTEM)
Havia uma festinha que se transformou numa boate com lasers verdes, estroboscópios, e o "escambau" lá pela meia-noite de ontem para hoje (acabou há pouco às 5:00 h) no prédio quase em frente ao que eu moro. OK, vá lá, todos temos o nosso grau de tolerância, mas "aquilo" estava alto demais, a gritaria e os gritinhos (verdadeiros urros) era demais. Tudo demais. Uma da matina resolvi ligar para o 190. Um rapaz não muito solicito me atendeu. Após ele entender o que eu estava a reclamar, pediu-me o endereço da festa.
- É na Rua Silva Jathay, entre as ruas Silva Paulet e José Vilar aqui no Meireles, e...
- Onde?
- Siva Jathay
- Referência?
- (?)
Para quem é fortalezense não conhecer tal localidade é o mesmo que não saber onde fica a W3 ou o Eixão em Brasília, ou ainda a avenida Paulista em São Paulo. (...)
- Aterro da Praia de Iracema pode ser?
Já tendo uma certa noção onde aquilo iria parar, enquanto o som tocava dentro da minha hipófise.
- Senhor preciso saber o endereço!
Com a maior calma:
- Rua Silva Jatahy entre as ruas...
- Prédio ou casa?
- Prédio.
- Número?
- Não tenho certeza, não dá pra ver, mas dá pra ouvir, venha ao meu endereço que o prédio fica do outro lado.
- Como a viatura vai saber onde fica o local?
O som de tão alto já estava dentro do aparelho de telefone celular, talvez ele até dançasse e, vai saber...
- Basta a viatura vir aqui, eu os acompanho, preciso dormir, e tem um hospital para doentes cardíacos aqui do lado, e...
Veio então o inacreditável:
- Senhor. tenha calma.
- Eu estou calmo.
- Eles estão apenas dando uma festinha, quem nunca deu uma?
- ...
- Só vai acabar com a alegria dos outros.
- ...
Pensava no absurdo e o que responder ao absurdo. Fiquei mudo.
- Senhor?
- Quero lembrá-lo que esta ligação está sendo gravada. Assim espero. Pelo menos isso. E o que você me responde é crime, igual ao daqui. Bem, como não há onde, nesta hora da madrugada, resolver nenhum dos dois. Peço gentilmente que se identifique com nome e inscrição ou que o valha da instituição a que pertence.
- Queéissomeusinhô! Calma.
- Eu estou calmo e aguardando.
- Espere um minuto, por favor.
(musiquinha irritante de espera, acho que era Djavan)
A ligação caiu.
A festa continuou.
Estou acordado desde ontem.

E, neste instante, o que mais sinto de tudo isto, é saudade de morar em Brasília.

Só pé

Pé para fora

Pé para dentro

Pé na bunda

Mão na face

Mãos são bonecas de fincar os dentes

Quebra daqui

Conserta dali

Tem-se o brinquedo

Pés são aranhas treinadas

Vão pra lá

Vão pra acolá

Tem-se o brinquedo

Tic tac

Tic tac

...

Trocam-se as mãos pelos pés

Tic tac

Tica tac

...

Há desbunde na Terra do Sol! 

Chame do que quiser

Uma penumbra tomava conta do quarto em que morava. Uma cama, um ventilador, uma mesa, um computador e sua cadela. Apontava que a noite já vinha e lembrava que passara o dia em seu quarto buscando algo em que se apoiar. Talvez um telefonema, um amigo, um familiar, alguém que pudesse conversar e passar um tempo do tanto tempo sozinho aguardando muitos tempos. O tempo da agorafobia; da quimioterapia; da aposentadoria por invalidez; da dor nas articulações passar junto com os efeitos colaterais da quimio; daquelas coisas que não adianta espernear há de aguardar, parado, com paciência, o tempo que for. E já vai uns dez anos até então. A alegria de ter amigos e ir a festas de família estava em seus retratos guardados na cabeceira da cama. Nada se movia além de si e sua cadela, atenta a cada movimento. Fez um último, a cadela ficou.

Rosa e carvão

Poderia me dar a mão
ou em silêncio ouvir minha voz
saiu-me algo tão atroz
que não me restou o chão
__________ viva teu mundinho cor-de-rosa
E o carvão? Fiz desenhos com calma
Tu dentro de uma cova rasa
enquanto brincavas de salvar a alma
__________ só não chegues mais perto
Pois te torro os olhos cegos...
por muitas vezes te chamei de irmã
não passas de um monte de pregos
que a tua crença mostre os caroços da romã
_________ és apenas mais uma joça
Que destroça!

Marionetes

A vida brinca contigo

De um lado pro outro

De cima para baixo

E vice-versa

A vida tem vida própria

Pensamos que ela é nossa

E que podemos fazer o que quiser

Quando bem entender

Não é assim, ó marionete

Sim tu és gente

Um cotonete

Pode ou não ser usado

Introduzido raso

Ou mais fundo

Mas a mão que segura

A haste não é tua

É da vida

Que não é tua

E se pensas que a possui

Ela te afunda forte

Como para te mostrar

Quão insignificante és

Parece uma criança birrenta, a vida

Lide com ela desta maneira

Esperando momentos de alegria

Ou berreiros que te enchem os olhos

O camelo apenas procura uma sombra

Vá atrás da tua

Antes que o sol te arranque os olhos

Em brasa

E teus pés não te levem

A mais nenhum lugar

Escaravelho

Não há dor que possa consumir-te a ponto de não conseguir expressá-la

[apenas a dor da alma

sentir uma comichão

dentro dessa sutileza

solidão faz te ferir

beleza se vê ao centro

[corta a pele que cresce

Não adianta se relacionar, pois já é um monstro medonho epidérmico

Pintassilgo na janela

Encante e voe____________

Solidariedade

Ousadia

tela do acervo do autor 

Escravo desse seu andar não sei mais como voltar

Até as estrelas brilhantes ajudam meu versejar

Norteando a nau pelo mar das letras que curam

Com o horizonte mordendo olhos e os torram

Ouso escrever este verso para quiçá me livrar

Desta inebriante fantasia que o tempo possa ajudar

Pois que de cá não vejo mais o que me apontam

Talvez esta ousadia e o tempo, ó fantasia, me faltam

O trem já vai da estação se é vem ou vão

Que se decida por algo que o valha da prisão

E que os versos deste poema possam abrandar

A intrépida aventura nesta vida de se libertar.

Ladrilhos

fotografia de Cristiano Melo, 2009

De todo o tempo que o tempo me deu

Tenho a meu favor aquilo que não sei

Do contrário como poderia amar meu rei

Encantado na cúpula da ignorância do meu eu

Se a vida pode te ensinar algo ou alguma coisa

Melhor seria sentir os espinhos na carne

Ao subir a ladeira sem perder a alegria

Ou descer do palco sem nenhum aplauso

Tempo e vida nos tem como uma coisa

Sem segurança que não te escarne

Do que desconheço meu rei é uma fantasia

Quando rolo ladeira abaixo e caio no cadafalso

Sair de lá cortado e com restos de espinho e dor

Continuar subindo a ladeira é o que se chama esperança

Já não tens mais a desculpa do não saber e pudor

Enchas o peito, esqueça o rei e saia da fumaça.

Sal

Parcel epitelial sangra águas salgadas

Quarenta bitucas no cinzeiro de cristal

Fosse fera, fosse ferido, exala mortal

Gosto de vaidades esvaídas fulguradas

Pó de pele pelo chão com tom escarlate

Beira a idade para cada cidade tragada

Mais um café? Razão em vão clemente

Foram-se pedaços salgados numa coçada

Sentimento é algo engraçado e perigoso

Quarenta baganas no cinzeiro de metal

Veias carregam o esgoto daquele moço

Sentir é sinônimo de existir num lamaçal

Quarenta anos de idade e muita saudade

Tremulantes vivas com mais um pedaço

De epitélio salgado saído daquela metade...

Da outra se transfigura o pé descalço

Pés. Algo importante que não se é recordado

Fincado acordado, com eles poderia quem sabe?

Ir para longe do mar revolto sem que se acabe

Quarenta cigarros no pacote não guardado

Espelho dedica realidade. Quem ele mostra afinal?

Fosse adjetivo, advérbio ou até substantivo

Quarenta fita irreal a mão ao rosto fatal

Do que se foi é visto ali ilustrativo

Pode doer ser feliz e sentir alguma vez

Os corais são lindos e de todas as cores

Com cuidado não se corta fálico a viuvez

Quarenta anos de idade com o sabor de dores

Esvai o sal do mar a cada baforada

Poder-se-ia ser diferente, ou não!

Fosse o que fosse a sorte escancarada

Deixava o sal ir-se junto com a razão. 

Fantasia

Pensara em terem me arrancado as asas

No chão atrelado sem conseguir alcanças as nuvens

Pés presos e mãos estendidas, dor nas costas rasas

Tentava escapar como de costume das fuligens

Qual não é o estranho som da solidão

Quando despertas de uma fantasia

Não me cortaram asas nem alegria

Nunca as tivera quando me veio a razão

Não pude mais voar

Engolir fumaça era o que me restara

Se é que havia voado para algum lugar

Imóvel chorando o penar do agora...

A triste razão, se a tenho é porque nunca tive asas

Solitário, hermético, apático, assustado e, no chão!

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Dos lugares já nem sei
Faltam-me as pessoas________
O mar leva e traz

Tudo se partiu

tela de Ialovich, acervo pessoal.

Desde a tua partida aos gritos de pronto

Algo se partiu em mim.

Fragmentos de recordações

Que além de pranto

Arranhou algo em minha alma,

Em sua parte mais fina.

Mas que sina!

Foste embora aos berros

Enquanto fiquei aos prantos

Sem saber dos porquês

Dos motivos e sentido daquilo...

A confusão misturou horror e censura

Autoflagelo e culpa sem conhecimento.

Brotou-se a raiva

Irrompeu o ódio

Explodiu-se o que se morria ali.

Morte sem fala

Ida sem despedida

Mente ferida.

Tristeza que surge ácida

Corroendo sem trégua o estômago

Que já não consegue engolir.

Pois nada desceu ou descerá

Daquilo que nem sei

Entalado na garganta.

Apontando à memória e lembrança

Já sem esperança

Que tudo foi partido.

E eu transmutado em anoréxico

Conduzo os dias depois do bater a porta.

As chaves jogadas ao chão

Lágrimas de desespero em vão;

Sigo num buraco já feito

Por quem não conhecia de fato.

Se tenho algum lampejo de alegria

Esta, fraca, me conduz ao outro dia

Em que não há mais nada

Além da agonia.