Sonho e Realidade

O Sol fustigava o rosto do homem nu que respirava, na cama, preservativos usados, calcinhas rasgadas, restos de uma noitada. Ao tocar do telefone, pela sétima vez, o homem de ressaca procurava o aparelho por entre os cobertores, sem abrir os olhos, “tenho algo sério para lhe contar”, falava uma voz embargada do outro lado, que o homem reconhecera ser de sua irmã, “nosso pai faleceu”, e, no silêncio do minuto que se passou, que pareceram anos, o homem não respondeu, desligou o telefone e voltou a dormir e sonhou. Sonhou que, na sua infância, o pai o espancava, era alcoólatra e violento, motivo que o levou a mudar de cidade e ter a vida mundana que encenava: sem compromisso, promíscua, alcoólatra e deprimido. Acordou com um nó na garganta, de tanto cigarro da noite anterior e do sonho real que tivera. A cabeça doía tanto do álcool entornado quanto da notícia, não conseguia refletir, o quarto e a cama giravam e subiam e desciam como numa montanha-russa, vomitou. No vômito, pedaços do resto dos petiscos e da vida que levara e levava. Não parava de vomitar, quando o telefone tocou de novo, dessa vez era a voz de um homem “estou lhe esperando”, era a voz de seu pai, jogou na parede o aparelho e parou de vomitar, olhou pra cabeceira da cama, garrafas vazias, carreiras de cocaína e cartelas de psicotrópicos. Sim, o homem teve certeza, era uma “viagem torta”. Ao se levantar viu o seu corpo, e o seu pai que lhe estendia a mão o aguardava.