Há algo de estranho,
Sim, há algo de estranho!
Virar a cabeça e não conseguir ver nada
Aguçar o ouvido e não ouvir patavina.
Os sentidos embriagados por barbitúricos e álcool,
Álcool e mais barbitúricos,
Há algo de estranho quando tenta se aliviar com cortes
Navalha afiada, pele desfiada.
Há alivio na dor do profundo?
Os sentidos desaparecem,
A brasa do cigarro já queimou a face
Relance de uma cicatriz, marca ao mundo.
Há algo de estranho,
Não, não há, ou há?
Álcool, mais álcool, mais cortes
Mais cicatrizes futuras.
Defunto ainda vivo com urubus ao ar,
A foto do porta-retrato rasgada,
A janela escancarada do sétimo andar
Ninguém para telefonar.
Sim, algo perece junto aos sentidos,
Não se ouve, vê, sente, degusta ou cheira
Só a cor do sangue pisado, coagulado
Dos cortes e das queimaduras.
Ninguém para lhe ouvir, tudo quieto,
Os gatos com comida para meses
E as reses vão para o abate, sem sentir
Há algo de estranho em que se joga do sétimo andar?
Cristiano Melo, 21 de Novembro de 2009.
Um frio na barriga aponta a ansiedade
A saudade de conversar e te olhar
Não afugenta o medo da impotência
De te ter uns minutos ao meu lado, na minha frente
O tempo passa lento nessas horas
Esperar não é pra todos algo sem importância
A ânsia come pelos pés, e tu não chegas
Ao contar dos segundos, pra te ver defronte.
Um remédio poderia ajudar, respirar, meditar...
Mas o Tempo, os segundos, o tempo, tic tac
Cada martelada no meu estar ali sentado
Tomando café enquanto não chegas.
O atraso já passa dos sete segundos
Ao badalar dos sete minutos irei embora
Não vens neste tempo de angústia
Vou-me com a boca do estômago a doer.
Não, não sou ansioso, as pessoas que atrasam
O tempo amarga o fel de ser
E o meu relógio interno é bruto
Vou pra luta de luto, adeus!
Cristiano Melo, 17 de Novembro de 2009.
O eu de meu ser
É o mim de mim
Ou o eu de eu?
Ser o meu eu
É ser mim mesmo?
Se o meu eu é o mim
Mim ser eu
Eu ser mim...
Eu é mim
Mim é eu
Verbo ser que identifica!
Quem sou eu além de mim mesmo?!
Existir...
Sim, existo em relação
Só posso ser eu com o ti.
Sou eu contigo
Não existo sem ti
Tu não existe sem mim...
Verbo existir que identifica!
Tu existe em mim
Eu existo em ti.
Quem existe em ti além de mim?
Lembre-me mais tarde
De que o Sol já se pôs.
Lembre-me mais tarde
De que o agora já foi.
Lembre-me mais tarde
De que não me amas mais.
Lembre-me mais tarde
De que já não sou jovem.
Lembre-me mais tarde
Só mais tarde.
De que a tarde já é tarde.
Cristiano Melo, 07 de Novembro de 2009.
Arquear a brasa acesa do cigarro
Pendente ao calo que murcha.
Espancar a parede, simulacro de tua cara
Ausente no presente, presente no passado.
Estacar farpas embaixo da unha
Conspira a dor de tua alcunha.
Esfolar a pele, pedaço por pedaço,
Da pira ardente do poço demente.
Não chega a apontar caminho...
Sim, talvez possa
Não, não pode!
Caminhos, bem-vindos, são quimeras.
A era de ser compreendido
Joga a pura certa certeza, fodido!
Olhos trocados na dupla visão
Ao cerco fechado a mão.
Cristiano Melo, 30 de Outubro de 2009.
A repetição, a repetição...
Ativa negação,
Passiva relação e tantos “ãos”
Faz nascer esta canção.
Não, eu não quero seu peito
Sem leite para chupar veneno.
Não, eu não quero seu colo
Com espinhos para furar meu lenho.
Não, eu não quero sua culpa
Disfarçada de remorso cristão.
Repete anda repete
Caminha repele caminha
Choca o ovo da serpente
Aduba a erva daninha.
Acredita, é verdade, de tanto repetir
Que a realidade não vai lhe tocar.
Sim, as escolhas foram feitas
No chapisco do muro de cimento.
Sim, a cama foi desfeita
No momento da brecha pela fechadura.
Repete anda repete
Sem caminho anda e repete
Repete, anda!
E acredita na sua verdade.
Louca e demente realidade,
A mentira é a verdade.
Pura e simples,
Dura e simples.
Duelo da canção
Quem tem razão?
Realidade ou verdade?!
Acredite no que lhe couber.
Cristiano Melo, 28 de Outubro de 2009.
Curvas ciliares apertam os olhos do escritor
A nicotina e a cafeína dão o contraponto
Sono que vem com peso desmedido
Palavras soltas na sonolência indolente.
Qual soldado desperto no fronte
Não se subjuga ao sono desperto
Escreve mais uma linha sem sentido
Um poema sai neste estupor.
“Quero a rosa mais bonita”,
“O amor é uma coisa doce”,
“A Lua sobe no horizonte”,
“Não posso viver sem você”.
Quando irá despertar desta soniloquencia?
Ó poeta da masmorra em chamas?
O fogo sobe rápido sem árbitro
E você num débil sono profundo.
Acorde!
Cristiano Melo, 22 de Outubro de 2009.
Morder o lábio cor de rubi
Com o perolado dos dentes
Na hora em que você partia...
Leve dor que divide
A alegria da incerta saudade.
Sorrir por entre selos
De sorriso apertado e amarelo
Na hora em que você partiu...
Alegre calor que invade
A dor da certa saudade.
Cristiano Melo, 15 de Outubro de 2009.
Tecido carmim,
Linho engomado,
Sonho engolfado.
Boneca quebrada arranha
A aranha do vil cetim
Guardada na recordação.
Cama abandonada, desfalecida
Viva e morta
A criança chora.
Cristiano Melo, 12 de Outubro de 2009.
Did you ever see the light?
the same sparkle that came of your eyes
when i look at them right?!
L'amour explain these keyes
or simply destroy real truth
that love is not a simple game.
Look in the mirror and sees his face?
then watch closer, what do you see?
some glimpses from your soul child, blinking...
The world is bigger then that skill
is true in this, my litlle child?
you tell me, and i can create a shield.
Love is nothing, hate so little.
only reality is esteem built.
by yourself, mire the mirror and see...
glimpse sparkles at light.
It's you, no one else,
just you light's eyes.
I'm tired grass gray what capped. Path through thorns released by elves do not stop his ways. Yes, tired, very tired man and woman patient does not think the other side. Hikers wander down the same path there is no plan for a world without realizing the weed that springs from his innermost fund. I'm tired and only! |
―Estive pensando...
―No gerúndio?
―Não seu crítico chato!
―Desculpa, diga.
―Não consigo parar de pensar...
―Lá vem...
―Eu queria tanto parar de pensar.
―Então para, ué?!
―Mas não consigo, o pensamento fica aqui, girando, girando...
―Gerundiando?
―Humpf!
―Desculpa, desculpa, continue...
―Se eu parasse de pensar, se pelo menos não ficasse circular assim.
―Seu problema é que você pensa muito.
―Mas não é disto que estamos falando?
―...
―E não me corte com essa de gerúndio...
―Ok, ficarei escutando!
―Pois sim, seu chato, fico aqui rodando o pensamento e não chego a lugar algum.
―Não disse que você pensa muito?
―Entenda, não é pensar muito, é pensar a mesma coisa...
―Ah!
―Assim eu poderia retomar a minha vida, sabe?!
―Sei.
―Poderia voltar a fazer as coisas que gosto e não ficar aqui paralisado conversando com...
―Com quem?
―Comigo mesmo.
―Mas não somos a melhor companhia?!
―E há jeito?
―Não, só se você parasse de pensar um pouquinho...
―Tá vendo!
―O quê?
―Preciso parar pra continuar.
―Mas se parar, não para?
―Não, se eu parar de pensar, eu vou pra onde quiser.
―Quer tentar?
―Quero.
―Então comece!
―...
Afugentava demônios da cabeça, como quem espanta mosquitos de uma ferida. Há algum tempo, desde que Teodora lhe deixara, ficava às voltas com pensamentos e lágrimas. O apartamento agora um tanto bagunçado, mas mais vazio, lhe trazia a realidade da falta. Falta de Teodora, ou do que ela representava dentro dele, “será que amamos uma pessoa em particular, ou é algo interno que imputa o sentimento a quem quer que ocupe tal local?” divagava pelado andando pelo apartamento em ruínas. “Local... Ruínas... Amor... Te-teodora...” Fincavam os pensamentos como estacas no seu cérebro, mais círculos a mais, rodopios dos demônios-mosquitos em cima da ferida, e refletia um pouco mais: “pensava que a ferida de uma separação seria no coração e não na cabeça, mas estes mosquitos, piolhos, vermes, estão presos é na minha cabeça, será que o coração é a cabeça?”. Zonzo, não pelas espirais de pensares, mas da cachaça mineira que tomava gelada, e que já estava na segunda garrafa, em meio a um remedinho aqui, outro ali, zanzava como os seus pensamentos piolhos, “devo ser um inseto, Teodora me deixou porque sou um inseto!” afirmava isto com o dedo em riste para cima enquanto sentava no sofá verde-água “detesto esta cor de merda, cor fresca, nem a cor de meus móveis pude escolher, era tudo Téo, Téo, Téo... Teooooooooô, volta pra mim, volta, prometo que gosto de verde”, gritava baixinho para não incomodar os vizinhos “Téo!” e nenhuma resposta, nem uma companhia, além dos seres na sua cabeça. “Anjos ou demônios? Mosquitos ou piolhos? Saiam daqui, me deixem parar de pensar, porra, me deixem e quem sabe a Téo volte, vocês é que a assustaram, suas vozes que ficam aqui dentro.”, e se encaminhava para a porta numa tentativa de fugir de si. Quase chegava nela, na porta, depois de tropeçar no resto de móveis do apartamento arruinado, quando ouvira alguém bater à porta: “Téo”? Perguntaram do corredor do outro lado da porta. “Teodora?” repetiram. Téo respondeu com uma voz afeminada: “espera um pouco!”. Voltou pelo mesmo lugar bagunçado, agora tinha mais mobília e já adorava o sofá verde, foi ao quarto, pôs uma peruca negra corte Chanel, um robe de seda com estampa asiática, um par de chinelos em formato de coelho e foi ter à porta. “Quem é?”, perguntou. “Sou eu”, uma voz grave respondeu. “Volte mais tarde, estou ocupada...”, tentando se equilibrar apoiado na parede. “Mas eu te amo!!!”, a voz assumia algo de doçura. “Você sabe matar piolho?”, perguntou Teodora.
Ao nascer era homem:
Pra descontentamento do pai,
Pra indiferença da mãe.
Aos cinco anos de idade jogava xadrez.
Era orador da turma da alfabetização,
Encenava peças de teatro.
Na adolescencia pendia o primeiro beijo:
Pra descontentamento do pai,
Pra indiferença da mãe.
Aos trinta anos de identidade o mundo lhe era acessível.
Era um dândi crítico baudeleriano,
Amigos e inimigos o rondavam feito moscas ou fadas.
Na maturidade era independente:
Pra descontentamento do pai,
Pra angústia da mãe.
Aos quarenta anos de alteridade a carreira lhe tinha chegado.
Anestesiado na vida que julgava sua,
Sem um afeto real ao seu lado.
Na terceira idade era amigo do sofá:
Pra o jazigo do pai,
Pra loucura da mãe.
A vida mediana o levou ao fim.
Corta a carne, fundo, pra lavar a alma,
Supurada, necrosada desde o nascimento.
E mais um, de vida limítrofe no meio,
Em meio aos seus pares disformes,
Não sabem ascender, e sim, cadente cair em si.
Qual o sentido da vida?
Responde o homem mediano em agonia:
Não tem sentido!
Cristiano Melo, 01 de Outubro de 2009.
Se, em alguma parte da vida que adentra o caminho,
Encontrar perfumado com pétalas de jasmim,
Corajoso, enfrentar o meu lado escuro devagarinho,
Vetusto, olhar-me pela janela da alma em mim.
Se, em guarida, em guarda, quebrar o pergaminho
Aleijado, compreender-lhe sua parte hostil de mim
Desafogado, lançar-me na direção de um bom vinho
Monstruoso, o peito, a face, o queixume de sim.
Faca corta a artéria da matéria no gargalo
Da lâmpada do genioso gênio teimoso
Refestelado com o desejo não cumprido.
Afoga a parca na poça d’água do falo,
Enforca a codorna no estrumo gostoso,
Apunhala o porco ditoso no seu grito.
Se, em algum momento, este tormento cede, cai.
Vai!
Cristiano Melo, 30 de Setembro de 2009.
Sim, não se sabia o porquê daquilo,
O elefante se escondia atrás de uma dália,
Poder-se-ia dizer que a tromba escondia a genitália,
Talvez, quisesse no seu subconsciente, amostrar o escondido.
Quem passasse por ali veria uma fantasia,
Um ser visível, intentando a invisibilidade.
Desconsertados, não olhavam e o elefante sorria,
Não, ninguém sabe de meu segredo à mostra e finalidade.
Tempo ecoa brisa nas pétalas
Elefante amedrontado
Folhas desonestas.
A tromba, a flor e o segredo ditado
Atado da cegueira de bestas,
Dália despetala de fato.
Cristiano Melo, 24 de Setembro de 2009.
Sim, sorria para aquele doente,
Levava lata de cerveja, gelada
Os dedos salientes na fronte
A vã recompensa aguardada.
Ébrio, passeava a mão gordurosa
O óleo da fritura do domingo
Na carne da filha dele, gostosa...
Fartas carnes fritas, inimigo.
Não, queria ir embora dali
Criança que era, pura e impoluta
Sujada pelo doente javali.
Talvez, tenha chorado, puta
Quando saltou da cobertura,
E a carne escorria o fel, jaz ali.
Cristiano Melo, 22 de Setembro de 2009.
A letra A, orgulhosa por ser um artigo definido que ao indicar a si mesma, vira uma poesia concreta, dialogava com outra letra que se orgulha por também gerar a mesma situação: O artigo O.
-Tenho certeza que sou mais utilizada, pois defino os substantivos de gênero feminino.
-De que adianta ser mais utilizada se eu defino os substantivos masculinos e, assim, tenho mais poder...
-Poder? Ora, faça-me o favor, isso é machismo...
-Machismo? Não! Sou realista e depois machista é você!
-Você quem disse determinar gêneros primeiro que eu...
-Ah que ladainha mais sem futuro, sou a A, começo do alfabeto e você é só o O!
-Por que sou só o O?
-Porque tá lá no meio do alfabeto...
-Mas nós dois juntos, somos os artigos definidos, você não é melhor que eu.
-Bem, podemos discutir quem é mais importante se quiser, e eu lhe provo.
-Ai que preguiça!
-É sempre assim, chamo para discutir e você foge...
-Não sou casado com você minha filha, deixa de ser chata.
-Casados? Não mesmo. Sou simplesmente melhor que você.
-Ai ai... Como é que uma letra se sente melhor que outra?
-Peraí, não traga os artigos indefinidos pra essa conversa.
-?
-Não sou “uma” letra, sou “A” letra.
-Desisto, sabe... Você é muito egocêntrica, vai lá pro começo do alfabeto vai, que é que tá fazendo por aqui no meio?
-Volto já, só quero que me dê razão?
-Dar-lhe razão? Você é chata, egocêntrica e louca...
-Sou não, ó!
-E não leva meu nome em vão!
-Mas...
-Volte já pro seu canto, o escritor já vai começar a nos agrupar.
-Quem disse que é um escritor e não uma escritora?
-Ai ai, honestamente, você já me tirou do sério, se não fosse do gênero feminino...
-Que iria fazer? Bater-me? Seu gordinho... Sua bolinha!
-Ora, não me provoque, sua pernuda.
-É tenho pernas mesmo e posso lhe esmagar.
-Chega, vou rolar em cima de você.
-Vem, seu gordo!
E a guerra dos sexos entre as letras A e O continuava, e das suas brigas violentas, surgiram manifestações de todo o alfabeto que até então estavam calados e pasmos, houve quem concordasse com A ou com O, e o alfabeto todo começou a brigar. Desta briga surge então mais um escrito, uma estória, que foi contada e recontada ao longo de eras, sobre as letras que iniciaram uma batalha, mas findaram em paz, talhadas num papel, conjugadas com as outras letras e acabou por inspirar um conto ao escritor que a tudo presenciou, na leitura quase audível desta confusão, no seu hábito de ler.
Nesse instante, sua mulher acordou e começou a argumentar que ele não fazia nada além de ler e escrever e que viajava muito no mundo das letras, que precisavam ser mais objetivos para poder viver no mundo real. Começou então uma nova discussão. E a guerra foi ouvida no mundo das letras, saíram então os mediadores, imbuídos de trazer paz a esta estória entre os mundos, literário e humano, as letras F, I e M.
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Beatriz M. M.
